Y a les histoires, les vraies
Et celles qui ne racontent rien
Qui ne sont là que pour remplir les vides,
Les trous noirs.
Nous sommes perdus.
Et nous n'avons rien donné.
Rien qui puisse nous faire espérer plus.
Nous faire espérer autre chose que de sales histoires
Morbides et pluvieuses.
Dans l'insouciance des lendemains,
Des lendemains sans gout
sans puissance et sans beauté.
Eux mêmes sans lendemains.
Horibles lendemains sans promesses de rien
Ni de personne.
Sans orages non plus.
Ternes images.
Mornes cernes sans avenir
Sans triomphe, sans gloire.
Traces des espoirs de la nuit
De ses douceurs aussi.
Pleurées jusqu'à ce que l'éternel revienne.
Notre amour.
Pour lui et moi.
Aucune trace de rêve
Car nous n'avons rien à nous donner.
Rien que des ténèbres sans histoires.
D'histoires sans lendemain.
Farouches et criardes.
Aux rires aux larmes
Il n'y paraitra rien.
Et elles sècheront sur mes joues.
Aigres douceurs.
En souvenir de tes chagrins,
De tes angoisses que j'ai essayé d'apaiser.
Pour me donner. A moi.
L'espoir d'y songer.
L'espoir d'avoir en moi la douce fébrilité de tes terreurs,
L'insouciance brisée de nos erreurs
Passées, présentes et futures.
Jamais dépassées.
A jamais angoissées et fleuries
Des milliers de nuits qui parsèment ma mémoire.
Et lui donnent des airs,
Des airs d'histoire.