a-contre-courant

10 mai - Badami, Aihole, Pattadakal

On rallie deux villages pour y voir des temples : 80 bornes en rickshaw, à 40 à l'heure, sur des pistes de terre défoncées. Autour de nous les gros 4x4 côtoient les chariots tirés par des boeufs aux cornes peintes, les tracteurs sont magnifiquement décorés, impeccables, splendides.

  Aihole ou Pattadakal ? - 10 mai 2011 - AlX

Près des chantiers, des tentes bariolées, campements ouvriers.

Les habitations s'alignent le long des routes et il y a une foule de gens autour. Marchands, travailleurs, enfants, jeunes mecs assis, femmes balayant ou faisant la lessive, des gens attendant un hypothétique bus au milieu de bleds où les maisons de béton, inachevées, ont les pieds dans la terre battue.
On traverse leurs vies, leur monde, éberluées. Certains nous regardent, nous sourient, nous crient des mots qu'on ne comprends pas.

 Il y a des foules d'animaux aussi, des vaches -qui nous annoncent par leur terrible maigreur que nous sommes en terre pauvre, il n'y a rien à brouter d'autre que de l'herbe sèche- , des buffles, des chèvres, des chiens, des poules -on longe pendant un bout de temps d'immenses bâtiments en longueur, blocs de béton remplis de poules, en batterie.

Il n'y a aucun touriste ici, sauf dans l'enceinte des temples, comme s'ils y apparaissaient directement, sans oser l'hotel sordide de Badami, les paysans au ventre creu et à la main tendue. On les comprends presque, on en mène pas large il faut l'avouer. 

Badami - 10 mai 2011 - AlX


Tel est pris qui croyait prendre - Badami - 10 mai 2011 - AlX

Les indiens nous prennent sans cesse en photo, pour diverses raisons (!), on a passé un pacte : celui qui nous prend en photo sera pris en photo.

Là où ils ne croyaient pas qu'il y avait de la vie.

On y est bien.
Eternelles itinérantes.

Le magicien range sa cigarette dans sa poche.

"Le tourisme ne passera pas par moi. Je ne veux pas connaitre l'histoire, je veux la vivre, la boire et la manger." [Alix de Saint André - En avant, route !]

On se fait des rêves.

De deux choses. L'une.


Con, fort, tiens nous au chaud.

9 mai -  Sur la route pour Badami

Hampi - 9 mai 2011 - AlX

Le chauffeur fonce à toute allure en slalomant entre les autres, en doublant même s'il y a un camion en face, … ça passe toujours et je n'm'en soucie pas vraiment jusqu'à ce que l'on arrive à cette file immense de camions, on les double par un chemin de terre qui longe la route [parce que les bus sont pressés, les camions non] et on arrive sur une foule qui encercle un camion en travers et un rickshaw, totalement défoncé, tas de ferrailles béantes d'où dépasse seulement la tête d'un homme mort, allongé sur le sol du véhicule.

Dans le bus, toutes les têtes sont tournées du côté de cet homme
et seules nos deux têtes blanches regardent de l'autre côté,
regardent la masse de ces gens qui observent.

Mais nous on ne peut pas.
Je sent mes muscles trembler à l'intérieur et ma tête est remplie de ce visage impassible.

Le reste du trajet avec ce chauffeur fou me file la chaire de poule. Soudain je réalise qu'ici aussi les gens meurent sur la route et j'ai un peu moins confiance.

On fait un tour au marché qui est immense et très peuplé.

Il y a des petites roulottes de commerçants et d'autres sont assis par terre,
entourés de leurs légumes et de clients, assis aussi,
négociant le prix à la balance.

On parcours la ville au hasard : des maisons avec une chèvre, une femme lavant le linge dans un baquet sous un robinet au ras du sol, les gamins s'agglutinent autour de nous, ils nous mènent jusqu'à la porte d'un jardin somptueux, totalement décalé, et nous demandent des stylos en cadeau.

Badami - 9 mai 2011 - AlX

Y a les histoires, les vraies
Et celles qui ne racontent rien
Qui ne sont là que pour remplir les vides,
Les trous noirs.

Nous sommes perdus.
Et nous n'avons rien donné.
Rien qui puisse nous faire espérer plus.
Nous faire espérer autre chose que de sales histoires
Morbides et pluvieuses.

Dans l'insouciance des lendemains,
Des lendemains sans gout
sans puissance et sans beauté.
Eux mêmes sans lendemains.

Horibles lendemains sans promesses de rien
Ni de personne.
Sans orages non plus.
Ternes images.

Mornes cernes sans avenir
Sans triomphe, sans gloire.
Traces des espoirs de la nuit
De ses douceurs aussi.

Pleurées jusqu'à ce que l'éternel revienne.
Notre amour.
Pour lui et moi.
Aucune trace de rêve

Car nous n'avons rien à nous donner.
Rien que des ténèbres sans histoires.
D'histoires sans lendemain.
Farouches et criardes.

Aux rires aux larmes
Il n'y paraitra rien.
Et elles sècheront sur mes joues.
Aigres douceurs.

En souvenir de tes chagrins,
De tes angoisses que j'ai essayé d'apaiser.
Pour me donner. A moi.
L'espoir d'y songer.

L'espoir d'avoir en moi la douce fébrilité de tes terreurs,
L'insouciance brisée de nos erreurs
Passées, présentes et futures.
Jamais dépassées.

A jamais angoissées et fleuries
Des milliers de nuits qui parsèment ma mémoire.
Et lui donnent des airs,
Des airs d'histoire.